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Retrato ilustrado por Pablo Lobato

" En el día del maestro

es justicia señalar

que también al gran Sarmiento

lo hemos de recordar ".

Poesía copiada del libro

 de lectura de 1er. grado 

"Piruetas", 1967.

 "El niño maestro",
autora Estela Herrera Clément.

En medio del caserío

de San Francisco del Monte

hay un niño sanjuanino

con su tío un sacerdote.

Lugares casi desiertos

albergan a gente pobre.

Sarmiento, maestro niño.

José de Oro, el sacerdote,

y una escuela que se funda

en San Francisco del Monte.

Bajo la sombra de olivos

y entre pájaros cantores

hay un maestro niño

entre alumnos que son hombres.

A Sarmiento.
 Autor Natalio A. Vadell.

Pobre y humilde, por su esfuerzo rudo

alzó tan alto el luchador su vuelo,

que fue gloria, blasón, bandera, escudo

bajo la curva de su patrio cielo.

Inspira un alto y sin igual respeto

su fe sincera y su saber profundo,

lo mismo cuando enseña el alfabeto

que cuando escribe su genial Facundo.

De pie, fuerte y viril, firme y constante

nunca pidió cuartel, paz, ni sosiego;

nada logra abatir a aquel gigante

pecho de bronce y corazón de fuego.

Si no hubiera más glorias en su vida,

brillará por su acción independiente:

que es Sarmiento una antorcha suspendida

sobre un siglo, una raza, un continente.

La maestra rural

La maestra era pura. «Los suaves hortelanos», decía,

«de este predio, que es predio de Jesús,

han de conservar puros los ojos y las manos,

guardar claros sus óleos, para dar clara luz».

La maestra era pobre. Su reino no es humano.

(Así en el doloroso sembrador de Israel.)

Vestía sayas pardas, no enjoyaba su mano

¡y era todo su espíritu un inmenso joyel!

La maestra era alegre. ¡Pobre mujer herida!

Su sonrisa fue un modo de llorar con bondad.

Por sobre la sandalia rota y enrojecida,

tal sonrisa, la insigne flor de su santidad.

¡Dulce ser! En su río de mieles, caudaloso,

largamente abrevaba sus tigres el dolor!

Los hierros que le abrieron el pecho generoso

¡más anchas le dejaron las cuencas del amor!

¡Oh, labriego, cuyo hijo de su labio aprendía

el himno y la plegaria, nunca viste el fulgor

del lucero cautivo que en sus carnes ardía:

pasaste sin besar su corazón en flor!

Campesina, ¿recuerdas que alguna vez prendiste

su nombre a un comentario brutal o baladí?

Cien veces la miraste, ninguna vez la viste

¡y en el solar de tu hijo, de ella hay más que de ti!

Pasó por él su fin, su delicada esteva,

abriendo surcos donde alojar perfección.

La albada de virtudes de que lento se nieva

es suya. Campesina, ¿no le pides perdón?

Daba sombra por una selva su encina hendida

el día en que la muerte la convidó a partir.

Pensando en que su madre la esperaba dormida,

a La de Ojos Profundos se dio sin resistir.

Y en su Dios se ha dormido, como un cojín de luna;

almohada de sus sienes, una constelación;

canta el Padre para ella sus canciones de cuna

¡y la paz llueve largo sobre su corazón!

Como un henchido vaso, traía el alma hecha

para volcar aljófares sobre la humanidad;

y era su vida humana la dilatada brecha

que suele abrirse el Padre para echar claridad.

Por eso aún el polvo de sus huesos sustenta

púrpura de rosales de violento llamear.

¡Y el cuidador de tumbas, como aroma, me cuenta, las

plantas del que huella sus huesos, al pasar!”

Gabriela Mistral, poetisa, diplomática y pedagoga chilena. 

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